Soy hombre: duro poco“¡Qué será de él!”
y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:
también soy escritura
y en este mismo instante
alguien me deletrea.
- Octavio Paz
Desde el caserío violento y de mala fama donde ha crecido, el muchacho provinciano madruga como es su costumbre, pero esta vez no para ir a trabajar en sus miles de oficios. Con el corazón hecho un puño, callejea huidizo entre el entoldamiento del día que se empeña en clarear. Se descamina de su casita en Nazaret. Sus espaldas ojean adoloridas su retirada.






